Pintar Você

Antes de entrar em qualquer lugar você para na porta, tira seu pequenino pente de sua pequenina bolsa e ajeita esses cabelinhos finos, ralos e brilhosos por laque. Eu iria dizer que não precisa, que está arrumado já, mas em vez de abrir a boca abro os olhos e engulo aquele momento. Seu eterno batom “24 horas”, ainda não entendo como aquele verde tão bonito pode virar aquele rosa choque na boca, que só fica bonito em você. Seu “rouge” que usava quando moça e que agora voltou a usar. Na primeira vez que a vi usando pensei em dizer: vó, você passou blush demais! Mas antes que pudesse falar comecei a pensar em como você está bonita, exatamente assim. Seu par de anéis fosforescente de criança comprado na feira. Fico a imaginar você lá, comprando fruta e verduras e repentinamente os avistando perdidos entre as bugigangas de alguma barraca. Dependendo do cansaço ou da dispersão do feirante, deveras ter te confundido com uma menininha. Seu tênis de saltinho. Sua correntinha de ouro com seu novo pingente de hexagrama que tanto gosta e diz lembrar-se de mim: “Você usava um igualzinho quando pequena, lembra?”. Suas unhas impecavelmente pintadas com aquele esmalte rosado cintilante. Você sempre o usou, mas teve que deixar de usar quando o vô adoeceu. Fiquei feliz quando surpreendi suas mãos novamente coloridas, quebrando o luto de todo o resto. Seu cheiro de roupa limpa, você me explica que é porque lava as roupas todos os dias antes do banho. E eu rio falando que você é louca e você ri falando que eu que sou porca, e agora eu rio o dobro…

Com a minuciosidade de um pintor eu registro você, eu retenho você. Eu penduro sua imagem em minhas retinas, na parede mais rente de minha memória. Para ter a certeza que assim, você não irá embora.

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